Salir

Lunes, 26 de Marzo, 23:15h.

Hasta aquí llegó. Momentos crujientes de rabia que no dejan un respiro al pensamiento. Ansiedad de no saber lo qué, de no saber nada más que la ignorancia. Asco de todo. Mierda fangosa que resbala cansada de existir, odio teñido de sonrisa envenenada, ponzoña cargada de sí misma, de la vida. Retranca propia conmigo mismo. Por no ser no soy ni yo, ni soy consecuente ni consigo. Se deslizan las ideas sin poder agarrarlas y se pierden... se descomponen en un abismo de agua negra, de petróleo azabache sin luna, sin reflejos, sin recuerdos, sin todo. ¿Porqué ilusionarme si sé cómo funciona? Ciclos, ciclos, ciclos. Malditos ciclos. Maldita la forma de saber lo que va a pasar. Maldita la ilusión que se pregunta si será diferente. Maldito por no respetarme a mi mismo, por principios que ya no son ni finales. Maldita referencia, maldito. No vacío y sólo llego a saber que duele, pero no duele. Sólo llego a saber que no debo, pero quiero. Era diferente, era accidental. Ahora sé. Ahora no puedo decir que no era consciente. Está ahí y no se va. Consume lo poco que queda queriendo avivarse y no le dejo, pero le dejo. Lo intento matar y sólo me rindo...

No debería. Lo hago. No me gusta nada. Quiero salir, salir...

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Diario de Gris.